Domingo, 22 de mayo de 2005

La Biblioteca del domingo.

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He leído esta pasada semana en la prensa que la Editorial Planeta va a reunir los libros de Maruja Torres en una sola colección. Yo soy devoradora de su columna en El País, aunque me faltan algunas de sus novelas. Hoy pongo la última que he leído, que compré en catalán, aun sabiendo que era una traducción. Porque, de vez en cuando, me gusta leer libros en mi otra lengua. La reseña la pongo, más abajo, traducida.

Homes de pluja. Maruja Torres. 2004.

(En catalán)

"I allí, en respirar simultàniament l'atmósfera molsosa del jardí i l'aroma de la pell de la Valeria, flors i fruites amagades a la seua carn i els seus cabells, va començar el meu viatge."

"No som gent d'interiors. El nostre món es desenvolupa entre portes obertes. Jo, ells. Nosaltres. (...) Som, són, gent d'exteriors. Cadires a les voreres, miradors, finestres, balcons, terrats. Salutacions i preguntes que solquen l'aire impregnat d'alfàbrega."

"Com acostumava a fer quan no dominava la situació i no volia admetre-ho, em vaig posar idiotament superficial."

"Aquesta nit conjugues el verb 'caure' en totes les seues formes, company, i fins taral.leiges per a tu mateix una de les teues cançons preferides, Pennies from heaven, t'arriba en la versió alcohòlica i agònica de Billie Holiday, cada cop que plou, plouen penics, segurament Billie pensava en whisky mentre cantava penics, una bona pluja de whisky que netegi de sang el teu cap caigut i el torni al replà de l'escala per on has baixat els últims anys. Qui sap si aquest no és sinó un replà, una parada abans de seguir caient, fins a no caure més."

"Pluja som, els homes. Caos. Les dones són muralles, són pedres. Formen la roca sobre la qual es construeix, sense alterar-ne l'esència, tot el que mereix ser transformat o enderrocat."

"Beirut és una ciutat pied-noir, d'identitats desviades. Un collaret de fantasia, que penja, mig trencat, en un coll de dona ensangonat."

"Quedava la Valeria. Després de les noves confidències em va fer l'amor com em penso que el farien les mares als fills, si s'hi atrevissin. Compassivament. Amb compasió per mi i per ella mateixa. (...) Aquella compassió va desbordar el meu cos i el llit que compartíem, i el dormitori, contaminat pels nostres alens i humors, poblat per records i paraules que no havíem de desatendre. Era una compassió que em sobrepassava, que irrompia als terrats i inundava els carrers. Compassió, també, per Beirut, l'amnèsic."

(Y en castellano)

"Y allí, respirando simultáneamente la atmósfera musgosa del jardín y el aroma de la piel de Valeria, flores y frutas escondidas en su carne y en su cabello, empezó mi viaje."

"No somos gente de interiores. Nuestro mundo se desarrolla entre puertas abiertas. Yo, ellos. Nosotros. (...) Somos, son, gente de exteriores. Sillas en las aceras, miradores, ventanas, balcones, tejados. Saludos y preguntas que surcan el aire impregnado de albahaca."

"Como acostumbraba a hacer cuando no dominaba la situación y no lo quería admitir, me puse tontamente superficial."

"Esta noche conjugas el verbo 'caer' en todas sus formas, e incluso tarareas para tí una de tus canciones favoritas, Pennies from heaven, te llega en la versión alcohólica y agónica de Billie Holiday, cada vez que llueve, llueven peniques, seguramente Billie pensaba en whisky mientras cantaba peniques, una buena lluvia de whisky que limpie de sangre tu cabeza caída y te devuelva al rellano de la escalera por donde has bajado los últimos años. Quien sabe si este no es sino un rellano, una parada antes de seguir cayendo, hasta no caer más."

"Lluvia somos, los hombres. Caos. Las mujeres son murallas, son piedras. Forman la roca sobre la que se construye, sin alterarle la esencia, todo lo que merece ser transformado o destruido."

"Beirut es una ciudad pied-noir, de identidades desviadas. Un pequeño collar de fantasía que cuelga, medio roto, en un cuello de mujer ensangrentado."

"Quedaba Valeria. Después de las nuevas confidencias me hizo el amor como pienso que lo harían las madres a los hijos si se atrevieran. Compasivamente. Con compasión por mí y por ella misma. (...) Esa compasión desbordó mi cuerpo y la cama que compartíamos, y el dormitorio, contaminado por nuestro aliento y nuestros humores, poblado por recuerdos y palabras que no teníamos que desatender. Era una compasión que me sobrepasaba, que irrumpía en los tejados e inundaba las calles. Compasión, también, por Beirut, el amnésico".

Referencias

Comentarios

Ciertamente, Maruja Torres escribe muy bien.
Confieso haber leído tan solo un libro suyo, "Amor América", de corte periodístico y viajero.
Hoy nos muestras un texto precioso.
Un beso.

Comentario de Ángel el el 05/22 a las 19:38

A pesar de que me gusta los comentarios de Maruja Torres y que la encuentra un ejemplo de mujer " hecha a sí misma"..no he leído aún ningún libro suyo :s....
Pongo en pendientes "Hombre de pluja".., un libro que he leído hace muy poco se llama "Fills de la pluja" de Elisabet Pedrosa, casualidad!
Un beso :)

Comentario de Grial el el 05/23 a las 18:50

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